La ametralladora en la puerta había sido mano de santo.

A la turba de chilabas que se lanzó, tras nuestra entrada hacia ella, y que casi la alcanzaba ya cuando montábamos el afuste, metíamos el cañón y la cinta de municiones, brillaban las balas nuevecitas, cobre y plomo a repartir entre la morisma, la hicimos pedazos con ráfagas cortas pero precisas que el Búho disparaba, apretando las mandíbulas tanto que por encima del tableteo podía oír sus dientes rechinando.

Diez o doce bultos pardos se quedaron muy cerca, otros se arrastraban hacia sus líneas, fuera del alcance de la segadora, otros retrocedían espantados al ver a sus compañeros caer abatidos, doblándose como una navaja con cada impacto.

Entonces fue cuando el teniente Gámez, nos demostró a todos, y sobretodo a su viejo sargento, que no era el cobarde que creíamos.